{"id":4106,"date":"2024-11-11T12:24:56","date_gmt":"2024-11-11T11:24:56","guid":{"rendered":"https:\/\/www.prendstadose.fr\/?p=4106"},"modified":"2024-11-11T14:49:47","modified_gmt":"2024-11-11T13:49:47","slug":"afghanistan-par-les-routes-nuit-afghane-ep-5","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.prendstadose.fr\/index.php\/2024\/11\/11\/afghanistan-par-les-routes-nuit-afghane-ep-5\/","title":{"rendered":"Afghanistan, par les routes : Nuit afghane (Ep.5)"},"content":{"rendered":"\n

Pendant un an, Guillaume a couru les routes jusqu\u2019en Inde orientale, avec sa vieille moto capricieuse. Sur le chemin du retour, il a pass\u00e9 un mois dans l\u2019Afghanistan des talibans, ce qu\u2019il raconte dans cette s\u00e9rie d\u2019articles pour Prend Ta Dose. Celui-ci en est le cinqui\u00e8me volet.<\/em><\/p>\n\n\n\n

Par ici pour d\u00e9couvrir l\u2019<\/em>\u00e9pisode pr\u00e9c\u00e9dent<\/em><\/a>. <\/em><\/p>\n\n\n\n

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La nuit tombe t\u00f4t sous ces latitudes, m\u00eame en \u00e9t\u00e9.<\/strong> A cinq heures le soleil \u00e9clate derri\u00e8re les vitres sans volets, interrompant souvent mon sommeil agit\u00e9, et d\u00e8s dix-huit heures l\u2019obscurit\u00e9 \u00e9teint une ville qui n\u2019\u00e9volue la nuit qu\u2019\u00e0 t\u00e2tons. Kaboul vit d\u00e9sormais sans couvre-feu, et pourtant elle semble h\u00e9siter encore \u00e0 s\u2019attarder dans des rues noy\u00e9es de p\u00e9nombre. Pas d\u2019\u00e9clairage public \u00e9videmment et seules les \u00e9choppes percent la nuit pour orienter les ombres qui glissent dans des rues que je me persuade s\u00fbres pour m\u2019\u00e9viter une intranquillit\u00e9 inutile.<\/p>\n\n\n\n

En Iran, je m\u2019\u00e9tais demand\u00e9 souvent la raison de ces jours aux heures insens\u00e9es. On avait beau s\u2019abriter derri\u00e8re un arbuste, une dune ou un bout de kalut pour prolonger un peu le sommeil, br\u00fbl\u00e9e de soleil d\u00e8s quatre heures trente, la tente devenait invivable et on \u00e9tait bien oblig\u00e9 de se r\u00e9signer \u00e0 en rester l\u00e0 pour sa nuit et de reprendre la route pour esp\u00e9rer respirer. Je m\u2019\u00e9tais rapidement convaincu qu\u2019il s\u2019agissait l\u00e0 d\u2019une pirouette pour raccourcir les journ\u00e9es de je\u00fbne du ramadan, et dans ces moments de torpeur matinale je jurais b\u00eatement sur ces fripons de mollahs que je tenais responsables de mes nuits avort\u00e9es, alors qu\u2019il e\u00fbt \u00e9t\u00e9 si simple de se coucher t\u00f4t.<\/p>\n\n\n\n

A ces heures, plus aucune femme dehors. Flower Street baigne dans le graillon des brochettes de mouton, cuites sur la braise \u00e0 m\u00eame la rue, devant des gargotes o\u00f9 elles composent le seul menu de la carte. Plus tard je prendrai l\u2019habitude d\u2019aller le soir d\u00e9vorer un poulet dans un restaurant toujours vide en bordure du parc Shahr-e Naw. J\u2019y allais pour la seule raison que le patron se trouvait \u00eatre un de ces rac\u00e9s Afghans du plus beau sp\u00e9cimen. Sous la lumi\u00e8re trop vive des n\u00e9ons, derri\u00e8re une longue tringle \u00e0 gros crochets d\u2019o\u00f9 pendent carcasses de moutons, poulets d\u00e9capit\u00e9s, pi\u00e8ces de b\u0153uf ind\u00e9finissables, ses cent trente kilos enfonc\u00e9s dans des coussins tapiss\u00e9s de grosse laine tiss\u00e9e en nuances de rouge, il d\u00e9sossait, d\u00e9coupait et parait des heures durant, jetant dans de larges bassines de fer les bouts de gras et de viande qui seront ensuite enfil\u00e9s sur de grandes tiges de m\u00e9tal dans une alternance viande-gras-viande-gras \u2013 car ici le gras se mange avec la m\u00eame avidit\u00e9 que le reste. J\u2019engloutissais ce qui g\u00e9n\u00e9ralement constituait mon seul vrai repas de la journ\u00e9e avec un app\u00e9tit qui faisait l\u2019admiration du patron. Du coin de l\u2019\u0153il, je scrutais, hypnotis\u00e9 par sa beaut\u00e9 brute, cette esp\u00e8ce de gros Saturne massif, ce visage aux traits mal pioch\u00e9s ench\u00e2ss\u00e9 dans une barbe de patriarche et un pakol gris, qui jouait du couteau dans un univers paradoxal de tapis et sang.<\/p>\n\n\n\n

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Kebab afghan<\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

Mais ce soir j\u2019ai rendez-vous pour d\u00eener avec Fahd, franco-marocain qui ach\u00e8ve de cocher tous les \u00ab stan \u00bb sur sa liste avec une dizaine de jours ici.<\/strong> L\u2019un des jeux qu\u2019il a trouv\u00e9s est de r\u00e9pondre en arabe lorsqu\u2019on l\u2019interpelle, ce qui donne lieu \u00e0 de nombreuses situations cocasses. La plupart du temps l\u2019interlocuteur lui fait r\u00e9p\u00e9ter et demeure interdit, g\u00ean\u00e9, h\u00e9sitant \u00e0 r\u00e9pondre qu\u2019il ne comprend pas. Ils semblent en grand tourment int\u00e9rieur, comme s\u2019ils avaient soudain oubli\u00e9 leur propre langue ou qu\u2019ils cherchaient \u00e0 reconna\u00eetre un personnage d\u2019importance qu\u2019ils avaient vu sur Youtube. Tous connaissent le Coran en arabe, et ils doivent discerner des mots ou des intonations, et pris de court, h\u00e9sitent \u00e0 classer ce qu\u2019ils entendent comme langue \u00e9trang\u00e8re, ou \u00e0 accuser leur oreille de leur jouer soudain des tours. Je verrai plusieurs fois se renouveler la m\u00eame sc\u00e8ne. Cette fois, c\u2019est un groupe de trois gamins pots de colle qui en font les frais, et qui finissent par s\u2019\u00e9loigner \u00e0 reculons, l\u2019air interdit, idiot.<\/p>\n\n\n\n

Repus, nous sortons du restaurant, et alors que nous passons en revue les deux trois seules options qui s\u2019offrent pour poursuivre la soir\u00e9e dans ce pays s\u00e9v\u00e8re sans vie nocturne : rentrer chez soi ou aller boire un th\u00e9, un type d\u00e9boule d\u2019un 4×4 noir pour acheter des cigarettes au vendeur ambulant camp\u00e9 juste \u00e0 notre gauche. Entendant notre fran\u00e7ais, il nous aborde. Where are you from<\/em>, etc. Les pr\u00e9sentations ne sont pas finies qu\u2019il nous invite \u00e0 le rejoindre dans sa voiture, et nous le suivons ravis de pouvoir nous faire des amis d\u2019ici. A l\u2019int\u00e9rieur, deux autres gars nous accueillent. French ?! Maroccan ?!<\/em>, et c\u2019est comme un mot de passe, nous sommes d\u00e9j\u00e0 copains, la Toyota file sur le boulevard. Pour eux, ces occasions sont rares, et surexcit\u00e9s, ils se mettent en t\u00eate de nous servir de guide pour nous faire voir leur ville, et surtout nous y faire passer du bon temps. Premier stop : le meilleur glacier de Kaboul. Tourn\u00e9e \u00e0 la main dans des seaux plong\u00e9s dans de la glace pil\u00e9e, la glace traditionnelle, sheer yakh<\/em>, p\u00e2teuse, au fort go\u00fbt de lait, ordinairement parfum\u00e9e \u00e0 la vanille et la cardamome, parfois \u00e0 l\u2019eau de rose, et, \u00e0 la saison, d\u00e9licatement roul\u00e9e dans des \u00e9clats de pistache, est une institution au go\u00fbt d\u2019all\u00e9gresse.<\/p>\n\n\n\n

Aucun des trois ne travaille plus. Fazlullah a h\u00e9rit\u00e9 de l\u2019entreprise familiale de construction. Les affaires sont \u00e0 l\u2019arr\u00eat depuis deux ans, mais il a quelques contacts aux bons endroits, et il est confiant. D\u2019ici quelques mois des projets devraient lui \u00eatre attribu\u00e9s. Et puis la famille a des r\u00e9serves. Ahmad \u00e9tait employ\u00e9 par une agence de l\u2019ONU, qui s\u2019est depuis retir\u00e9e du pays. Devant l\u2019ancienne r\u00e9sidence pr\u00e9sidentielle, Hasan nous explique qu\u2019il travaillait l\u00e0, conseiller pour l\u2019ancien pr\u00e9sident en exil Ashraf Ghani, lequel s\u2019est envol\u00e9 vers l\u2019Ouzb\u00e9kistan quelques heures avant que le palais ne soit pris d\u2019assaut par les talibans, \u00e9vitant de justesse le sort qui fut r\u00e9serv\u00e9 \u00e0 Najibullah vingt-cinq ans plus t\u00f4t. Un peu plus loin, il nous montre la prison o\u00f9 il fut d\u00e9tenu plusieurs mois. La premi\u00e8re explication qu\u2019il donne est que les talibans punissaient l\u00e0 un ennemi politique. Les autres rient, d\u00e9mentent, et nous donnent une version bien diff\u00e9rente : il s\u2019y est retrouv\u00e9 pour une histoire de fesses. En fouillant son portable lors d\u2019un interrogatoire, ils tomb\u00e8rent sur les photos qui chroniquaient son immoralit\u00e9. Libertin endurci, comme ses comp\u00e8res, il finit par admettre cette version, et entame un pan\u00e9gyrique sur les Ouzb\u00e8kes et la l\u00e9g\u00e8ret\u00e9 de leurs m\u0153urs. Il tire son portable de sa poche et nous montre une vid\u00e9o o\u00f9 on le voit en plein acte avec une jeune fille, dont il nous fait ensuite voir des photos, s\u2019enqu\u00e9rant de notre avis sur ses charmes. S\u2019en suit le r\u00e9cit de ses exploits, cont\u00e9s avec la pr\u00e9cision d\u2019un proc\u00e8s-verbal. L\u2019amour avec sa femme l\u2019ennuie, car on ne s\u2019unit avec son \u00e9pouse que dans l\u2019observance des r\u00e8gles strictes de la d\u00e9cence, qui \u00f4tent tout sel, et il doit chercher dans des filles de passage la satisfaction de ses d\u00e9sirs. Charia ou pas, il m\u2019assure qu\u2019il les l\u00e8ve sans peine et ne paie jamais. Elles passent g\u00e9n\u00e9ralement de l\u2019un \u00e0 l\u2019autre dans la soir\u00e9e, sans rechigner, pr\u00e9tend-il. Il ne dissipera pas ma perplexit\u00e9 devant ces affirmations, je suis convaincu qu\u2019il ne me dit pas tout. Elles risquent gros \u2013 assez de coups de fouets pour tuer un b\u0153uf, le d\u00e9shonneur et le bannissement par la famille, l\u2019impossibilit\u00e9 de trouver un mari, \u2026 la mort sans doute \u2013 \u00e0 ces pratiques ill\u00e9gales au regard de la loi islamique.<\/p>\n\n\n\n

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Kaboul, nuit<\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n

Roulons vers le nord-ouest. Grands h\u00f4tels, wedding halls, br\u00fblant de tous leurs feux sur une mer d\u2019ombre. <\/strong>Nous nous garons derri\u00e8re l\u2019un de ces gros paquebots, dress\u00e9 avec pr\u00e9tention, parking discret surveill\u00e9 par un gardien arm\u00e9 d\u2019un pistolet mitrailleur. Fazlullah vide le tabac d\u2019une cigarette, le m\u00e9lange \u00e0 du haschich et rebourre le tout dans le papier. A chaque bouff\u00e9e les visages s\u2019illuminent au brasillement du foyer, fantasmagoriques masques grecs arrach\u00e9s \u00e0 la nuit. Regrets des anciens temps. Des temps o\u00f9 quelques privil\u00e9gi\u00e9s, dont ils \u00e9taient, pouvaient s\u2019agiter la nuit dans les quelques bo\u00eetes de la ville. Elles \u00e9taient r\u00e9serv\u00e9es aux Occidentaux, expatri\u00e9s, travailleurs d\u2019ONG, journalistes ou diplomates, mais le dessus du panier de la soci\u00e9t\u00e9 locale avait aussi ses entr\u00e9es et pouvait y boire de l\u2019alcool dans ce pays qui l\u2019interdisait.<\/p>\n\n\n\n

Ramollis, nous remontons en voiture. J\u2019ai d\u00e9j\u00e0 v\u00e9cu \u00e7a : dans ces soci\u00e9t\u00e9s traditionnelles la voiture constitue le seul espace de libert\u00e9, loin du foyer, de ses obligations et ses contraintes, et les hommes roulent roulent roulent comme de fous dans des p\u00e9r\u00e9grinations insens\u00e9es, pour passer le temps et oublier qu\u2019ils n\u2019ont nulle part o\u00f9 aller. Tristesse de ne pas m\u00eame pouvoir se perdre. Mais lentement je l\u2019oublie, j\u2019oublie \u00e7a et tout ce que je sais d\u2019autre pour m\u2019enfoncer dans un coton moelleux. Je n\u2019entends rien plus que le beat de la musique et suis oscillations et battements comme un catamaran d\u00e9m\u00e2t\u00e9 s\u2019abandonne aux tr\u00e9molos de l\u2019oc\u00e9an. Les rares lumi\u00e8res chatouillent voluptueusement mes yeux, et tout mon cr\u00e2ne en frissonne. A chaque checkpoint, les sentinelles balaient la voiture de leurs lampes torches, faisceaux de phares qui ne pointent que mon naufrage et ne sauvent d\u2019aucune perdition. Les salamalecs assourdis me parviennent de tr\u00e8s loin. Souris-je ou ne souris-je pas \u00e0 ces hommes arm\u00e9s sur un qui-vive permanent, cela n\u2019a plus aucune importance. Nous roulons d\u2019un bout \u00e0 l\u2019autre de la ville, sur de grands boulevards amorphes. O\u00f9 m\u00e8ne, si ce n\u2019est au point z\u00e9ro des regrets, ce grand d\u00e9fil\u00e9 de b\u00e9ton encastr\u00e9 entre les murailles des T-Walls, qui s\u2019entortille au c\u0153ur de la ville ?  A gauche, Mikrorayon, le quartier r\u00e9sidentiel construit par les sovi\u00e9tiques entre les ann\u00e9es 60 et 80, \u00e9tend ses blocks standardis\u00e9s, ses squares plant\u00e9s d\u2019arbres maladifs et ses balan\u00e7oires rouill\u00e9es, et c\u2019est encore un grand saut g\u00e9ographique comme si, br\u00fblant le pav\u00e9 d\u2019un monde labyrinthique, la Toyota avait fait un crochet dans l\u2019une de ces r\u00e9publiques o\u00f9 flottait dans un vent de mis\u00e8re le drapeau rouge or\u00e9 de la faucille et du marteau, mais que, pris de folie, l\u2019architecte de ce monde bancal y pla\u00e7a \u2013 d\u00e9lire ou ignorance \u2013 des barbus enturbann\u00e9s v\u00eatus comme des fant\u00f4mes de longues chemises flottantes, en lieu et place des camarades grelottants pelotonn\u00e9s dans leur feutre et leurs fourrures. Mes yeux se ferment sur une derni\u00e8re image d\u2019art\u00e8re d\u00e9liquescente. Je sens les suspensions du 4×4 qui travaillent maternellement pour me soustraire aux cahots du bitume, et m\u2019enveloppent dans une mollesse bienveillante. La r\u00e9alit\u00e9 lentement s\u2019efface. Quand la voiture s\u2019arr\u00eate, cela fait longtemps que nous avons quitt\u00e9 Kaboul pour rouler dans la m\u00e9lancolie.<\/p>\n\n\n\n

Demain, c\u2019est vendredi : jour de repos en Afghanistan. Quoi de mieux qu\u2019une promenade dans Kaboul pour voir tout ce petit monde endimanch\u00e9, et puis pour oublier qu\u2019on a trop de choses \u00e0 ne pas penser\u2026!<\/em><\/p>\n\n\n\n

\u2013 A lire au prochain article !<\/em><\/p>\n\n\n\n

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Kaboul, nuit et voitures<\/em><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n
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Photo de couverture : Rue de Kaboul la nuit \/\u00a9 Kjetil Palmquist<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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